| la ciudad oscura |
| como un requiem |
| y esa tristeza |
| que otra vez |
| golpea |
| y que |
| no entiendo |
| nuestros cuerpos |
| t(h)endidos |
| CA |
| YEN |
| DO |
| sin prisa |
| sin manos |
| ese otro que |
| relincha en |
| el espejo |
| el eco |
| de tu voz |
| par-ti-da |
| antes |
| del aliento |
| hoy elijo |
| la metáfora |
| del agua |
| la soledad |
| sin pausa de las |
| agujas lentas |
| y mi lengua que atravesó |
| la sombra |
| sin poder nombrarla |
| el desespero de |
| querer vivir |
| sin haber nacido |
| el jadeo monocorde |
| entre las sombras |
| la vida en |
| su |
| último círculo |
| vienes vertiginosa |
| mente en último sueño |
| de resistida vigilia: |
| precipitada caída |
| en pesado disfraz |
| de temerosa piel |
| y cansada |
| ahora te peinas te despeinas |
| te miras te desmiras |
| y en inacabable simulacro |
| simulando (des)esperan |
| todas |
| tus pequeñas muertes |
| antinomia del anuente |
| en anublado antojo |
| de antitéticas canciones |
| por las noches |
| tus zapatos viajan |
| sobre las baldosas y |
| tu andar envuelto |
| en ojos huecos |
| de chaleco |
| es |
| para no morir |
| tan solo |
| un gesto |
| ahora resuena |
| la antinomia |
| de la escena |
| en entrega |
| desentrega |
| y una vida |
| apenas se (des)viste |
| en lejano atuendo |
| detrás de las butacas |
| la tarde mira |
| y dibuja |
| la solitaria silueta |
| de un hombre: |
| oscuro oximoron |
| en lentos lentes |
| y rápido sombrero |
| aquel hombre |
| esconde su paraje |
| de juncias |
| detrás de las canillas |
| y la tarde alucina |
| en adverbios |
| de tiempo |
| (cierta incierta-mente) |
| replegada sobre |
| el lecho |
| nuevamente |
| imponderable |
| hoy habitas las |
| horas que no fueron |
| las otras |
| las de alas recorvadas |
| en luctuosos óxidos |
| de esterilidad fecunda |
| y entre báculos y |
| máculas |
| tu escena yace |
| sin puerto |
| sin nombre |
| sin tiempo |
| en señalado culto |
| al miedo |
| bostezan siempre |
| tus más débiles |
| corcheas |
| para no morir desde el olvido |
| tu primera región escribe cartas a |
| la otra |
| de toda muerte |
| mis dedos |
| se despiden |
| la vida |
| es otro sitio |
| no seré yo quien lo haga |
| ni siquiera mis manos |
| en aparente movimiento |
| ni mis inquietos dedos |
| hurgadores inútiles |
| de estériles paisajes |
| no seré yo |
| quien ejerza |
| el breve y sordo |
| estampido de la bala |
| cayendo horizontal |
| a mi estatura |
| el último hombre |
| ya casi habrá partido |
| y un único recuerdo |
| habitará |
| todos los sitios |
| del aire vienes huyendo |
| vientos del miedo |
| hombre, tan solo un hombre |
| de tiernos huesos: |
| vida, hoy solo es vida |
| mañana incierto |
| y cuando la luna acabe |
| ya no seremos |
| hombre de lentos soles |
| callados ecos |
| del aire sigues huyendo |
| vientos del miedo |
| hombre, botella y luna |
| entre mis huecos |
| mi voz que grita, abrázame |
| y ya no hay tiempo |
| alguien busca en el aletear del día |
| alguien |
| echado sobre un camastro |
| en algún lugar de la tierra |
© Mónica Saldías
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