| llevar la muerte |
| como un clavel |
| entre los dientes |
| no olvidaré tus ojos |
| en mi almohada |
| ese oscuro final |
| por tu obsesión |
| de pájaros |
| que la tierra polvorienta |
| está pariendo |
| toda la vida |
| que necesitan |
| tus pedazos |
| tu breve sueño |
| que quiso ser y |
| sin embargo |
| un poema |
| agonizando |
| en |
| el espejo |
| me sorprendí |
| pensándote |
| en aquella escalera |
| que lleva a |
| ninguna parte |
| a la hora en |
| que las vías gimen |
| cuando las imágenes |
| flotan en los sueños |
| se detienen |
| apenas |
| los relojes para |
| abrazar |
| el llanto |
| de los carros |
a César Vallejo |
| a vos |
| -que anduviste |
| inventándole alas |
| a los jueves- |
| se te murió un vallejo |
| un "pedro rojas" |
| y no supiste qué hacer |
| con su "cuchara muerta" |
| pudiste acaso |
| callar o |
| decir nunca |
| elegiste hablar |
| y justo en viernes |
| viernes de no |
| de curda |
| viernes |
| de absurdas noches |
| de casa oscura |
| sólo recuerdo el ritmo de tus manos |
| y ya no sé cuándo empezaron los jazmines |
| sólo recuerdo la luna durmiendo en mis balcones |
| y el terrible juego de tu luz |
| sobre mis huesos |
| ...pero el gemido |
| de los trenes |
| viene anunciando |
| el |
| terrible ritmo |
| del |
| suicida |
| porque hay días |
| en que vale la pena |
| decir vida |
| y siempre |
| dónde van |
| las alas |
| cuando los pájaros |
| se mueren |
© Mónica Saldías
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